Das obras que me lêem fui criada,
nos ocultos da vida me perdi,
cópia infiel das loucuras que vivi,
traduz os desvios de minha estrada.
Cada linha que componho inebriada
faz parte de histórias que ouvi
Nada há de original, só malcriada.
Impressões de dores que senti.
Trovas, rimas, estrofes, versos
sobrepõe sentimentos imersos
revelam os ora dispersos.
Barroca, Árcade, Romântica, Moderna
Escrevo sentada em uma taberna
sempre desejando tornar-me eterna.
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